«Sois casa»
A Quino lo presentaron como el que prepara los cafés después de comer, el mejor contando chistes y el sevillano más guapo de la familia. Contó que llegó a Valencia el 9 de octubre de 2019 y que, al poco, su cuñado le preguntó para qué se venía aquí a vivir, si no había chavalas en Sevilla. Recordó también la primera vez que vio a Yoanna, perreando en un concierto en la plaza de toros de Valencia, y él pensando si esa era la cuñada que le había tocado. Le tocó. Y de ahí sacó la frase que resume su discurso: la familia no es siempre la que te toca; también es la que te acoge, la que te hace sentir en casa cuando estás lejos de donde naciste.
Cerró Bárbara, la hermana de la novia. Contó que de pequeñas eran distintas, de adolescentes opuestas y que ahora se parecen; que Héctor fue siempre la calma en medio del huracán que eran las dos; y que durante años creyó que su papel era cuidar de Yoanna, hasta que llegó Elsa y cambiaron las tornas: ahora es Yoanna la madre a la que mira y piensa «quiero hacerlo así». Terminó con dos palabras: «Sois casa». Tres años antes, en la boda de Bárbara y Quino en El Teular, las damas de honor le habían dicho a Bárbara exactamente eso, «eres casa, hogar», y Quino había cerrado sus votos diciendo que en Valencia se sentía en casa. Hay palabras que una familia se va pasando de boda en boda.
«Te elijo cada día porque la vida a tu lado es más bonita»
Yoanna empezó sus votos con un «Llegó el día, amor» y una pregunta: quién iba a decirles a aquellos dos niños de 13 y 14 años que su historia ya estaba escrita. Habló de crecer cogidos de la mano, de saber darse espacio y volver a encontrarse siempre en los mismos brazos, porque no vale solo con quererse: hay que quererse bien. Y fue honesta con la parte que no sale en las fotos: desde que llegó Elsa no ha sido fácil, hay mucho cansancio, muchas noches sin dormir y muchos cambios, pero siempre se han vuelto a elegir, incluso cansados. Lo cerró con la frase que yo me llevé de la ceremonia: «Yo no te elijo porque te necesito. Te elijo cada día porque la vida a tu lado es más bonita».
Héctor reconoció que, después de diecisiete años, podría parecer que ya estaba todo dicho entre ellos. No lo estaba. Contó que hace dos años su historia cambió para siempre con la llegada de su pequeña terremoto, y que entonces entendió algo más grande: Yoanna no era solo la mujer con la que quería compartir su vida, sino la persona con la que quería formar su familia. Le dio las gracias por estos diecisiete años, por su hija y por seguir siendo su hogar —otra vez la misma palabra— y terminó con una promesa que en esa boda sonaba a hecho: lo mejor de su historia todavía está por venir. «Te amo, princesa».
«¡Dimoni, puedes besar a la princesa!»
Los anillos los trajo Elsa. «Elsa, es tu turno», le dijeron, y con alguna indicación en voz baja —«a los papás, dáselo a los papás»— cumplió su parte. Quien los casó la había descrito al principio como una mini princesa a partes iguales con un mini dimoni, y no hace falta explicar a quién se parece en cada mitad. Yoanna y Héctor se pusieron los anillos repitiendo la misma promesa: «Te elijo hoy y te seguiré eligiendo cada día».
Después vino el ritual de las arenas, el mismo que tres años antes había cerrado la ceremonia de Bárbara y Quino. Cada uno con su arena, su historia y su manera de ser, vertiéndolas en un mismo recipiente. Lo bonito del ritual, se dijo, es que una vez mezclada sería imposible separarla exactamente como estaba, igual que diecisiete años de recuerdos. En su lugar bonito ya existía una tercera arena. Llegó la declaración —«en nombre del amor que os une y conforme a la legislación aplicable, os declaramos unidos en matrimonio»— y, sin pausa, la frase que todo el mundo estaba esperando: «¡Dimoni, puedes besar a la princesa!».
La fiesta fue la mascletà
Las tías lo habían dicho en la ceremonia: esta pareja ha demostrado que se puede sobrevivir a una mascletà en el salón de casa y, cinco minutos después, disfrutar del silencio más bonito del mundo. La fiesta fue la mascletà. Los invitados se tomaron al pie de la letra lo de no dejar ningún cubata a medias, nuestro photocall acabó convertido en otra pista de baile y, casi sin planearlo, las amigas de Yoanna nos regalaron una microsesión improvisada en la que nadie estaba pendiente de salir bien porque estaban demasiado ocupadas pasándoselo en grande. Muchas de esas fotos van en blanco y negro: en una fiesta así el color sobra, lo que importa son las caras. Las tías también habían avisado de que, si cierto amigo se venía arriba como en la despedida, acabarían todos subidos a la mesa cantando saetas. No voy a decir si pasó.
Luego llegó el silencio, el de recoger y despedirse. Antes de irnos, Yoanna y Héctor se plantaron delante de nuestra furgoneta, la que dice «sin posados», y posaron señalándola: la única regla que no les importó saltarse. En la mayoría de bodas, al final, te despides de unos clientes. En esta me despedí de una familia, y me fui con una sensación difícil de explicar: la de haber hecho bien el trabajo en una boda que, para mí, también era importante.
Al final de los discursos, la ceremonia les recordó que ese día no empezaban su historia: la historia ya llevaba muchos años escribiéndose, y solo le añadían una página especialmente bonita. Es lo más parecido a lo que intento hacer en cada boda. Si dentro de veinte años Elsa quiere saber cómo fue esa página, aquí estará: las tías y sus mandamientos, el amigo nervioso, el nombre con dos enes y sin jota, su tía diciendo «sois casa» y ella misma, con dos años, llevando los anillos.
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Un abrazo,
Israel — Va de Novias
